Спокойствия лагуна...

[Neeter]

Здравствуйте, VovanZ попросил скидывать стихотворения, так что, кхм, скидываю:

Сначала удовлетворю заядлого критика Utkin'а, показав правку последнего стихотворения:

И мудростью наполнит вдохновитель.

У музы постоянный вдохновитель
Внезапно посещает, без намека.
Вторгается сквозь разум без порока
Наития блаженный покровитель.
Вскрывает створы в разума обитель,
Втирается в извилины рассудка,
И духа очищая предрассудки,
Он мудрость пробуждает, как целитель.
Освобождает рифму; как паритель
Летит он в бесконечность небосвода,
По ветру развевая смысла своды,
Которые кричит, как возмутитель.

И если уважил сей посетитель {Эту строчку, все-таки, решил не менять}
Прийти на помощь в нужную минуту,
Родить в сознаньи размышлений купу,
Покрасить в цвет рассудок, как краситель,
То охраняй сей навык, как блюститель.
Используй его в деле, в описаньи.
Не думай, что в нечаянном чиханьи
Наитьем наделил тебя даритель.
Та муза – изречений созидатель.
Откроет мудро легкое начало.
Как дуновеньем милого сопрано,
Легко играет рифмами создатель.

Вот, две строфы минувшие, читатель,
Всего лишь есть вступленье к описанью
Истории одной неординарной.
Прочти с вниманьем, строгий порицатель:
Какой-то престарелый сочинитель
С писателем младым затеял пренье
По поводу последнего творенья.
Старик теснил младого, как воитель,
Но молодой, как истинный ваятель,
Не уступал пред старостью боязни
И защищался мудростью да знаньем,
Которые вселил в него податель.

И ссору разъяснил младой писатель.
Старик все думал, в мыслях отрешенный,
Вот как он стал той музой превзойденный -
Выиграл вдохновенья почитатель.
К чему веду я, стихотворства чтитель.
К тому, что молодость старинность носит?
Нет, я веду к тому, что, кто попросит,
Того тотчас одарит вдохновитель.

[Neeter]

На военную тематику:

В безветренной погоде Сталинграда
Не слыша звука выстрелов и грома,
Сидел солдат, опершись об ограду,
Писал письмишко для родного дома.

Водил он грязной ручкой по бумаге,
Черкал слова, все буквы вспоминая.
Писал своим братишкам, старой маме,
Всю правду ратной жизни отвергая.

Ранений боль свою не выражая,
Он всю любовь в записке отдавал.
В житьи своем удачу объявляя,
Хандру по дому он не замечал.

Хоть знал, что жизни путь уже не долог,
Родных он упованьем облегчал.
Оплот семьи, их кров ему был дорог,
Он деньги с фрицев втайне отсылал.

В конверт почтовый положив письмо
И нежно в плат завернутые марки,
Он бережно, не мнущи ничего,
Слюной заклеил у пакета складки.

Узнав, что в наступление пора,
Почтовику посылочку отдал,
Подумал он, какой ж ведь он тогда
Пример бойца братишкам подавал.

Мечтая, чтоб война вконец издохла,
Он с ящика винтовку свою взял.
Пошел ко рву геройскою походкой.
Из мыслей все причуды утирал.

В канаве, труп собрата оббегая,
Он вязанку патронов с него взял.
И рукавом от крови оттирая,
Патрон один в патронник он вогнал.

К заросшему строенью подбегая,
Он громко безбоязненно вдыхал,
И повернув за уголок сарая,
Он грудью на винтовки штык влетал…

Вот так вот умирали те солдаты,
Кто кровь свою в войне той проливал.
И это были бравые ребята,
Их лишь войне никто не обучал.

И умирали, оставляя семьи,
Без выстрела единого в бою,
Без тяги к власти обвиненью,
Но с смелым героизмом на кону.

***

И на христианскую тематику:

Манящие качели.

Я дернул гладкое кольцо:
Передо мной открылись двери,
И тьмы забвенной полумрак
Меня зовет к своей качели.
Качели счастья, красоты,
Богатства, юности, свободы,
Но стоит ль мне туда идти?
Могу ль я выбрать в свои годы?

Звучит далече зов напевный,
И тяготит моя душа
Пойти к качели, покататься.
Я ногу поднял неспеша.
За поручни я взялся смело,
Но скисся, вымок: пропотел.
Приноровившись к дыху тела,
Носок мой за порог влетел.

Качель ненастья, тьмы, порока
Перед глазами всплыла вдруг.
Нога застряла в жиже тины
Что за постиг меня недуг?
Не вырваться, не порезвиться
На той лужайке вкруг качели.
Но что ж могло сейчас случится?!
Все травы на лугу опрели.

Я вырвать ногу не могу,
Но вновь противиться не смею:
Гипнозом призрачным качель
Меня влачит; я цепенею.
И дрожь меня обременив,
Колотит внутренность души.
Я понимаю, мне не время
Обдумывать укор судьбы.

Мне выбор есть, куда идти:
Назад во дверь, иль к той качели.
Манит меня, манит! манит!
А воля сердца все беднеет...
Перед глазами снова луг,
Сочней какого не бывает.
Но мрак, он чувствуется тут,
А сзади свет проем ласкает.

Я, повернувшись, отрываю
От ног прилипшую трясину.
Бегу к двери, но не могу
Стряхнутся с места, вязну в тине.
Тянусь к проходу, к бреши света.
И я стараюсь, я иду,
Руками томно рассекая
Ту жижу; медленно ползу!

Но продвигаюсь, приближаюсь
К проходу света; я стремлюсь
Покинуть немощи гнездо.
Я медленно, усердно рвусь.
Но мне чего-то не хватает.
Чего, не знаю... силы мне
Не даст никто; я одинок...
Какой-то силы нет во мне.

Возможно в вас, читатель зоркий,
Есть сила та, есть света луч,
Но если нет, то позови,
Взмолись к ней, в душу пригласи.
Она придет, не беспокойся,
Ты только правильно взмолись.
Тогда с болота мерзостного
Ты выйдешь; только помолись...

***

И небольшой афоризм:

Понятья не иметь - не значит думать.
Подумай, прежде чем сказать: "Не знаю..."
Проникни в суть проблемы, пробуй думать,
Ответ припомни, может, скажешь: "Знаю!"

[Neeter]

Вот еще небольшое стихотворение:

Давно меня не посещала муза,
Перстами обвивая стан поэта.
Давно она не созидала узы,
На миг внедряя просвещенье света.
Давно она отрады стихотворства
Мне не дарила с дружбой бегло-крепкой.
Давно она в мой разум обиходства
Магическую не вносила лепту.
Давно я жду; давно я ожидаю;
Давно смотрю на пустоту листов;
Давно в пространстве муз я не летаю;
Давно я жду разбития оков.
Давно надеюсь, жажду, уповаю,
Что разум мой настигнет муза вновь.
И я дождусь; я знаю; уверяю:
Украсит душу мне наитья новь.

[Neeter]

Кхм, еще одно:

У слова есть большой порок -
Сказав его, всех мыслей полк
Настигнет уха оппонента
И, плотский ум запечатлев,
Застрянет в разуме клиента.
Со всех сторон оледенев
Прилипнет; мысли озлатев
В чертоге памяти запрутся,
Души поля все облетев,
Как паразиты, в ум вопьются.

И, может быть, когда-то вскользь
Пройдется ветхости поток,
Помоет временем чертог,
Почистит разум вкривь и вкось,
И мысль забудется; но знай,
Что вдруг, без стука, невзначай
Она вернуться может враз
И сохранить живой образ
Уж навсегда; наперекор
Твоим надеждам забытья.
Тогда-то жди давнишний вздор –
Ошибки старой злой укор.

Вот почему подумай ты
Пораньше, чем сказать ту мысль,
Посыл которой есть пустой,
Сей необдуманности вой.
Размысли, вникни, рассуди,
Возможно, есть благой ответ.
Примкни к вопросу, помоги,
Невольно, может, дашь совет.
Не создавай непониманий,
Тем боле – злостных нареканий.
Скажи не с мыслью погодя,
Короче – думай загодя!

[Neeter]

Хандры есть время и тоски.

Есть время невеселости,
Тоски, хандры и скуки,
Терзания душевности
И сердца долгой муки.
Есть время безразличия,
К вокруг стоящим людям.
Есть время равнодушия
И к властности, и к судьям.
Есть время безучастия
К делам другого мира,
Ведь мир тогда - ненастие.
Ведь мир тогда - унынье.

Один есть выход из такого,
Ох, состоянья непростого,
И это – свет, это ученье,
Но не простое - с сильным рвеньем.
Оно очистит разум твой,
Наполнит мудростью босой,
Пока босой – потом одетой,
Когда начнешь делиться светом.
Начни сей свет оберегать,
Хворост в костер души кидать.
Но ров копать ему не надо,
Пусть лучше льется водопадом.

***

Труд поэта всевозможен, –
То легок, то очень сложен,
То не то чтобы легок,
То не сложен, как зевок,
То короток, то долог,
То воистину - милок,
То не очень-то милок, –
Оторвет от нервов клок, -
То хороший он, то злой,
То звучащий, то немой,
То он мудрый, то тупой,
То он полный, то пустой,
То он робок, то он смел,
То он мягок, то дебел,
То отважен, то труслив,
То надменен, горделив,
То он нежен, то он груб,
То линейный он, как сруб.
То силен он, то он слаб,
То ошибками богат.
В общем, очень он непрост,
Разен он, как новый холст,
Как сказал я, всевозможен, –
То легок, то очень сложен…

[Revival001]

Neeter, продолжайте писать. Конечно есть небольшие недостатки, но со временем, с опытом это пройдет.

Так или иначе, без помощи психиаторов трудно с ним о чём-то разговаривать уже сейчас. Печально

Извините, но какое право вы имеете оскорблять человека? Разве то, что человек искренне верит и доказывает свою точку зрения, плохо? По-моему, христианство несет в себе только положительное, и большинство верующих (не фанатиков) очень добрые и отзывчивые люди. Чтобы верить, сейчас, нужно быть духовно сильным человеком, на верующих давят окружающие, общество.
Если атеистам говорят, что Бог есть, то им все равно, а если верующим говорят, что Его нет, то сердце кровью обливается. Давайте не будем оскорблять чувства друг друга.
p.s. Извините, что снова отошел от темы, но не сдержался.

[Neeter]

Revival001, спасибо за отзывчивость. И за заступление тоже. Вы первый на этом форуме, кто в этой теме положительно отозвался о христианстве. Спасибо. Вы все правильно говорите.

[Utkin]

Давно меня не посещала муза,
Перстами обвивая стан поэта.

Перст это палец. Какие у Вашей музы пальцы (или какая у Вас осиная талия), чтобы так стан обвить?

То он мудрый, то тупой,

Тупой не является противоположным словом к мудрый. Это сленговое использование этого слова, применяется совсем не давно, не более 10 лет. Избегайте таких противопоставлений, иначе в Доме Поэтов Вас побьют палками. И в любом случае труд поэта не может быть тупым - такое свойство к нему не применимо.

[Neeter]

Перст это палец. Какие у Вашей музы пальцы (или какая у Вас осиная талия), чтобы так стан обвить?

Это сравнение. Или вы вдруг подумали, что я не знаю, что перст - это палец?

Тупой не является противоположным словом к мудрый. Это сленговое использование этого слова, применяется совсем не давно, не более 10 лет. Избегайте таких противопоставлений, иначе в Доме Поэтов Вас побьют палками. И в любом случае труд поэта не может быть тупым - такое свойство к нему не применимо.

Под трудом в этом стихотворении подразумевается произведение, а не сама работа писателя. Еще раз прочтите с этим пониманием.
А насчет тупого - я не подвластен ни Дому Поэтов, ни самим читателям, пишу как могу. И прочтите для начала определение тупого в словарях Ожегова и Даля, прежде чем говорить про 10 лет.

[Neeter]

Очередное стихотворение:

Если мудрость ты услышал
Иль прочел, но смыслу внял, -
Для тебя посыл то свыше, -
Заноси в ума канал.

В нужный миг ты можешь вспомнить,
Проблистав смекалкой вскользь,
Антраша в душе исполнить,
Просияв внутри насквозь.

Но не думай, что мудрец ты.
Мудрость – старости отрок.
Память опыту – невежда.
Опыт – мудрости венок.

Чтобы стать мудрей немного,
Надо в мысли путь найти
К прародителю задолго.
Афоризм сей превзойти.

Ведь у каждой мысли прошлой
Есть тот предок, есть отец,
Первым ярусом которой
Он является вконец.

Изучи сие до сути,
До корней и до основ;
До сошедшей в разум мути,
До раскрытия оков.

Коль найдешь, то станешь зрелей
И, конечно же, умней.
Станет мудрость повзрослее.
Пригодится ль? Вам видней.



И небольшая идиллия:

Жизнь на берегу моря - это безмятежность. Равномерное покачивание подвешенного к двум деревьям гамака навевает спокойствие... блаженное чувство истомы. Соломенная шляпа, небрежно скрученная из высохших стеблей травы с дальних пастбищ, покоится на голове усталого скитальца, не задерживающегося на одном месте более недели. Но какая эта неделя! Полная неги, пения утренних птиц и плеска волн о нагревшийся на солнце песок. Писк комара, удобно пристроившегося на ухе. Только отводящий тишину шлепок на миг разбавляет эти звуки... эту жизнь природы. Одинокое судно, рассекающее на ветру пустошь моря, блестит лакированной мачтой и красуется развевающимися белоснежными парусами. Кроны близлежащего лесочка, схватившись между собой, шуршат, словно перешептываются друг с другом. Чуть припекающие песок лучи прорезают листву и пробиваются к земле, покрытой мелким хворостом, тут и там просачивающимися комьями травы, мхом и корнями деревьев, не нашедших себе места в почве. Еле заметный скрип веревок, поддерживающих гамак, будто метроном выбивающих ритм, созидающий полусонное состояние. Холодок утреннего ветерка, проходящего по загорелым рукам. Благоухание деревьев, орошенных ночью минутным дождем. Краб, семенящий десятью своими остроконечными ножками и подбирающий спрятанные под песком раковины морских моллюсков. Ящерка, шуршащая в кустах и изредка выглядывающая из своего прикрытия. Чайка, пролетающая над морем и изредка пикирующая в воду за отставшей от косяка рыбешкой. Жизнь течет… Шорохи сливаются с щебетанием, плесками и равномерным сопением путника, составляя гармоничную симфонию, каждый звук которой – уравновешивающая гиря на весах благостной пляжной тишины. Солнце заходит за горизонт, оставляя на волнах желтоватую рябь. Багровое зарево окутывает полнеба и перекрашивает облака, пока светило окончательно не скроется с глаз. И наверху проступают блистающие звезды, они как будто застряли там, не могут выбраться на свободу. Но некоторые, особо упертые, вырываются из оков неба, улетают, и оставляют на мгновение след своего мимолетного путешествия, как бы призывая прыгнуть за собой в пустоты Вселенной. Остальные же светила остаются на своих местах, проводя невидимые линии между своими собратьями и создавая нескончаемые созвездия. Серп молодого месяца постепенно толстеет, суровеет, пока не превратится в правильный диск. Лесные шумы постепенно умолкают, игры пташек заканчиваются, и наступает благозвучное безмолвствие. Ночной бриз овевает странника, укутавшегося в льняное покрывало. Ночь проходит, солнце томно поднимается, озаряя окрестности, и все повторяется… день за днем… неделю… безмятежность…